VIVÍS DE MI PASTA (carta de Oscar Molina)
La carta de Oscar Molina está
dando la vuelta a España a través de Internet porque sus críticas al
poder representan una bofetada rebelde a la “casta” de parásitos e
inútiles que domina este país y que ha convertido la democracia española
en una pocilga. Hoy la reproducimos en Voto en Blanco.
Oscar Molina (Madrid, España) es
piloto de Transporte de Línea Aérea y Licenciado en Derecho por la
Universidad Complutense de Madrid. Ejerce su profesión en la compañía
Iberia. Fue Director de la revista MACH 82, órgano de comunicación
oficial del Sindicato de Pilotos de Líneas Aéreas. Actualmente colabora
en la revista “Epoca”, es contertulio de Radio Intereconomía y escribe
sobre temas aeronáuticos profesionales en la página web Aviación Digital
Global.
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Paso fuera de mi casa y lejos de mi
familia una media mensual de 360 horas (15 días completos), contribuyo
al fisco con un 40% de mi salario; entre impuestos directos, indirectos,
tasas obligatorias y demás gravámenes, trabajo más de la mitad del año
para el Estado. Pago un colegio a mis hijos, mientras financio un
sistema de educación pública; me dejo un turrón en una póliza de sanidad
privada, pero abono religiosamente mi correspondiente diezmo para que
muchos puedan tener cuidados médicos. De lo segundo no me quejo (a pesar
de que nadie me lo reconozca) y de lo primero no me quejaría si no
fuese porque la educación pública consiste en meter a los niños en
fábricas de ignorantes donde sólo se hace hincapié en su adoctrinamiento
en un conjunto de paridas sin sentido.
Muchos están peor que yo. Se levantan a
las 6 de la mañana, vuelven a casa cuando sus hijos se van a la cama,
conviven con la cotidiana amenaza de perder su trabajo y hacen encaje de
bolillos para que el fruto de su sacrificio vital les permita llegar a
fin de mes. Y otros, de número creciente, están aún peor. Han perdido su
trabajo y conservan escasas esperanzas de conseguir otro. Todos, de
alguna manera, ponemos un montón de dinero para que vosotros, que sois
muchos, os alimentéis de nuestra pasta. Porque vosotros, incompetentes
ejecutivos de la nada, mediocres gobernantes de nuestro Estado central,
vivís de nuestro dinero.
Sois parte un elefantiásico entramado de
Ministros, Secretarios de Estado, Directores Generales, y parásitos
varios que contáis con un ejército de asesores, viajáis en coche oficial
y reserváis Clase Preferente en vuestros viajes privados, con mi
dinero. A cambio, resultáis totalmente incapaces de resolver nuestros
problemas, no garantizáis nuestra seguridad ni dentro ni fuera de
España, no nos protegéis del desempleo, ni prestáis servicio alguno.
Sólo se os ocurren normas para coartar nuestra libertad, para
vigilarnos, atemorizarnos y decidir qué es bueno para nosotros.
Tomáis posesión de nuestra vida pública,
privada y de nuestro dinero para complicarnos la vida, y parís
normativas orientadas a seguir siendo necesarios, a no permitirnos
deshaceros de vosotros. Por si fuese poco, inventáis problemas
inexistentes, enfrentáis a la sociedad reabriendo debates cerrados,
legisláis para cuatro, y tenéis la jeta de pagar un sueldo a majaderas
de manual sin el menor sentido el ridículo que nos hablan de
“acontecimientos planetarios”.Todo con mi dinero.
Vosotros, prebostes de alguno de los
diecisiete gloriosos mini-estados autonómicos, también vivís de mi
pasta. Unos subidos a cuentos imposibles como la fábula de Aitor, otros
mitificando a unos segadores de hace cuatrocientos años. Los demás, a
rueda de éstos, os habéis montado un chiringuito de consejerías,
direcciones, subdirecciones, patronatos, embajadas y demás máquinas de
gastar. Con mi dinero, claro está. Usáis la pasta que yo gano trabajando
para fomentar la insolidaridad y sembrar el odio a España; reclamáis la
parte que vuestros inverosímiles derechos históricos os adjudican para
poder aumentar la pléyade de vuestros deudos, para comprar votos con
empleos a dedo. Vivís en la reivindicación permanente que haga andar a
una bicicleta que se caería si parara. Vosotros, garrapatas, no
resistiríais el mínimo ejercicio de competencia para la obtención de un
puesto de trabajo en el ámbito privado, vuestro único mérito es haber
medrado en la estructura de un partido político. Y ahora, vivís de mi
dinero.
¿Y qué decir de vosotros? Sabandijas de
los sindicatos de clase. Liberados del trabajo, la responsabilidad y el
cumplimiento del deber. ¿Cuántos sois? Sólo en Madrid, 3.200; sólo en
Madrid vuestro chollo nos sale a los contribuyentes por 77 millones de
euros.
¿Para qué? Para que tengáis el uniforme,
el mono o la bata sin estrenar. Para que viváis de una novela en la que
sois los únicos personajes, porque no representáis a nadie, sin acudir a
vuestro puesto de trabajo.
No tenéis afiliados, no defendéis nada,
firmáis condiciones laborales de miedo para vuestros presuntos
representados, cobráis un canon por los ERE´s, o lo que es lo mismo,
sangráis al currito en concepto de “asesoramiento” cuando le ponen en la
calle; os dedicáis a hacer política, calláis cuando miles de currantes
pierden su empleo por no molestar a otros chupones de vuestra cuerda, y
ejercéis la protesta asimétrica según quien gobierne.
No valéis para nada, no arregláis nada,
no solucionáis nada, no defendéis a nadie, algunos habéis conseguido
llevar tan lejos vuestros tejemanejes que acabáis de directivos en
vuestras empresas…y vivís de mi pasta.
Y no me olvido de vosotros. Engreídos
“creadores”, apoteósicos mediocres del arte presunto, vividores del
mérito subvencionado y subvencionable. Vosotros también vivís de mi
pasta. Os señaláis la ceja para apoyar sin disimulo a quien os ha puesto
en casa, alimentáis vuestra vida regalada de mis impuestos, y además me
insultáis.
Si no voto al partido que os gusta,
podéis llamarme “hijo de puta”; si no comulgo con el Gobierno que os
pone el pesebre pedís que se me encierre en un cinturón sanitario; si
voto a quien no os mola, me llamáis asesino… todo eso después de que
este hijo de puta, asesino y carne de sanidad progre os haya dado de
comer con su dinero, a cambio de que produzcáis bodrios infumables que
tratan de ganar una guerra 70 años después o que sólo sirven para que
alguno pueda liberarse de sus complejos, algunos sexuales.
Habéis conseguido que todo hijo de
vecino sea considerado delincuente preventivo y tenga que pagaros cada
vez que se compra un teléfono móvil, una impresora, un ordenador… Habéis
forzado la máquina de quien tanto os debe como para permitiros reclamar
el tributo a quien se bautiza, hace la comunión, se casa o baila en la
plaza del pueblo; cualquier día nos sangraréis en nuestro entierro.
Vosotros, bucaneros de la creación de medio pelo, no venderíais ni uno
sólo de vuestros estofados en el mercado privado, no conseguiríais
financiación ni para la décima parte de vuestras piltrafas.
La inmensa mayoría de los que vivís de
mi contribución y de sirlarme, no seríais capaces de engañar a un
inversor para que sufragase las medianías que nos colocáis. Vivís del
cuento, y encima os ponéis chulos mientras me metéis la mano en la
cartera.
Firmáis manifiestos para los que no
tenéis la menor legitimidad ni altura moral, y os auto designáis como el
“mundo de la cultura”; entregáis rosas por la Paz a los asesinos, os
vestís de palestinos entre playa y casino, y no tenéis una puñetera
palabra para los que cayeron muertos de un tiro en la nuca, sin poder
oler esas rosas que entregabais, mientras pagaban vuestros saraos y se
retrataban cada vez que compraban un CD.
Todos vivís de mi pasta y sois muchos, cada vez más. Y nosotros cada vez menos.
Oscar Molina
eltrotamundosdeodelot 